Hoje vi Satolep anoitecer as duas da tarde. Cada perambulante guardava sua agonia esondida que quase aflorava com a água daquela chuva. As luzes da praça se acenderam, os passarinhos voltaram todos para seus ninhos, os carros corriam descompassados.
Ninguém sabia ao certo como agir naquela situação, naquele entardecer que chegou sem avisar. Os boêmios comemoraram, as meninas sentiram medo e apertaram as mãos de seus namorados, as árvores teimavam em levantar vôo. Satolep. Satolep merecia um descanso. Dorme cidadezinha, o sol já vem cuidar de ti.
A janela ainda ficou molhada da chuva. A madrugada silenciosa me fez abrir a antiga caixinha preta guardada a sete chaves na última gaveta do armário. Nela havia história, amor e tragédia. Haviam flores murchas. O exemplo concreto do tempo passado. Do tempo passando. Eu abri a caixinha dos sentimentos guardados. Senti a dor do pior dia da minha vida como se fosse hoje. Eu revivi as cenas da agonia e da insanidade. E a cada palavra lida a certeza dos cem anos suportados. Dos cem anos amadurecidos. E dos cem anos que ainda virão, cem anos de solidão, aprendendo a deslembrar esse dia.
“I don't know why nobody told you
How to unfold you love
I don't know how someone controlled you
They bought and sold you”
Hoje é aniversário do homem da minha vida.
O único. Que não falha, que não tarda, que é cheio de defeitos. O único que continua me achando linda mesmo com calça de moletom e sem maquiagem. Que me acorda gritando, que fala mal do meu quarto, que não tem ciúme. Que debocha do beiço. Que me fez ser bamba, que me fez ser samba, que me fez ser bossa. Que me fez ser política. Que me fez ser forte. Que é tango. Que eu peço dinheiro. Que não me dá.
O único homem da minha vida que será pra todo sempre o único homem da minha vida. Que nunca trairá. Que nunca cairá. Que nunca deixará de ter uma resposta pras minhas perguntas. Hoje é aniversário do único homem no mundo que vai estar sempre do meu lado, em qualquer situação, pra sempre.
E as vezes, prestando atenção, na teimosia e no jeito, é que vejo nele meu reflexo. Imaturo e verde, mas que sonha sempre, em crescer perto de alguém que a todo momento leva um sorriso no rosto, que assobia quando nervoso, e que, vai ser o único a secar as minhas lágrimas sem nem perceber, debochar dos amores que tive, e me incentivar a ser sempre mais e melhor, apenas pelo prazer de orgulha-lo.
Ao homem da minha vida, muito obrigada por existir. Um abraço daqueles de meio braço com o mate na mão. Eu tenho precisado deles.
Neneca
“Se o meu olhar é múltiplo e o olhar de todos é múltiplo, onde estão os pontos de intersecção?”
Me peguei pensando em certas coisas que me incomodam, decepcionam, como lã que pinica no inverno. Pessoas que não têm um ponto de vista me aborrecem. Sujeitos em cima do muro, sem opinião - ou que pensam que tem , mas mudam no outro instante para concordar -. “É, era isso que eu estava falando”.
No entanto, o pior dessas gafes (talvez por falta de visão), é não ter certeza do que se quer. Alguém sem planos e vontades é alguém mais pobre de alma. Que não almeja, não atormenta, cai, levanta, se fere, vê a vida como um grande palco, ensina aos filhos a ver tudo da melhor forma, conta aos netos todas as peripécias que passou e ainda faz anedota delas.
Alguém que aperta a mão firme, que fala olhando nos olhos, que abraça e discursa com todas as letras, que não tem entrelinhas, nem medos, nem “e o que será que vão pensar”, “e o que será que eu poderia estar fazendo se estivesse em outro lugar, em outro tempo, e eu estou perdendo esse tempo, como eu vivo meu momento?”.
Que bom é conviver com alguém recheado de certezas. Mesmo que tudo vá dar errado. Mesmo que a vida não seja um filme, novela mexicana, teatro. É poético e encantador ver alguém discorrer sonhos, aspirações. Somos aquilo que passamos aos outros, ninguém é aquilo que imagina ser, ou aquilo que é entre quatro paredes.
Que todas as pessoas do mundo sejam quentes e letristas. Sejam apaixonadas, apaixonantes. Vemos o brilho dos olhos de alguém ao ter certeza de algo, vontade, sede de viver até a última gota, de arrancar os cabelos, de sentir, de chorar. Que cada dia seja um romance, um pedido de casamento, uma mensagem dizendo: consegui aquela conta! Que seja atopetado de certezas. Mas que seja, sempre. E nunca “será?”.
O Bial disse “filtro solar”, eu digo “tenham sede”.
“Estranho é quem não gosta de sentir isso tudo, estranho é quem prefere o amor a paixão, paixão (ou vontade, como queira) é fogo, é fera, é bicho, é desejo, é obsessão, é loucura, é adrenalina. É o que quer que seja, na hora que ela quer que seja, e então, quem rege você não são as teorias e sim instinto. Agindo por impulso nos tornamos verdadeiros. E ai já viu. Tudo vira conto de fadas.” Eu, 2006
Precisaria somente de uma garrafa de vinho barato, talvez um copo de plástico, quem sabe uma sinuca, quiçá uma “voz e violão”. Precisaria carregar uma mochila pesada de um canto a outro da cidade, a pé, passo por passo, caso por caso, contando toda vida aos poucos. Precisaria unicamente da coca-cola gelada para despertar o dia, tuas bobagens de sono, da música “de argentino” que descobristes, cebola com açúcar, roupa de domingo.
É pouco? É “a vida”. Recheada. Completa. Com gosto de café passado. Minha vida de mil estrelas.
Eu não tenho ossos de vidro, não sou de açúcar, aprendi a cair, levantar, me decepcionar e acordar no dia seguinte com a cútis em perfeito estado. Já errei muito, já quebrei a cara, falei o que não devia, já fui forte, mimada, sensível e birrenta. Mas, nunca, nunca perdi minha essência, minha personalidade, nunca me deixei de lado, inclui sempre meus defeitos – e pô, algumas qualidades! -.
Passei a noite pensando nisso. Quieta. Muda. Olhando para cima como se esperasse uma resposta dos céus. “Ei, me solta!”, era o que queria dizer a essa barreira invisível e abominável que me cercou durante esses dias.
Se tudo der errado a gente conserta, se o pneu furar a gente troca, se o dinheiro acabar a gente ri, se o sono bater a gente toma café, e dorme, lógico. Se a música arranhar a gente lembra dela mais ainda, se o barco afundar a gente nada, se os pêlos do braço se arrepiarem a gente se rende.
Não quero ter “esse medo infantil de ter pequenas coragens”, quero largar o mulherengo Vinicius, e ser Chico, “agora eu era um rei, e pela minha lei a gente era obrigado a ser feliz”. Quero ter, além de todos os prazeres, a certeza de que se a história borrar, apagamos tudo e desenhamos mais uma vez.
“Eu gosto é do estrago”, e no final, assim imenso, quero apenas, pelo cabelo, pela pele, pelo pescoço, pela boca, tua, minha, ser fiel a nós, e a nossa vontade. Saltei. Segura o tranco.
Talvez eu leia Martha Medeiros há anos porque ela diz exatamente aquilo que eu pensaria dizer, e é muito mais fácil quando alguém organiza nossos pensamentos – acredito que é esse o motivo da legião de fãs, feministas, autoritárias, “loucas e santas” que lêem também).
Pessoas que me fazem pensar? A pessoa que me faz pensar? Eu diria que é o ponto máximo que alguém pode fazer-se notar. Vai além do rímel, do batom, do vestido bem escolhido, do jeito como ela o trata, do bom filme que ele viu, do tênis que ele soube usar ou o bom cd que gravou.
Ele faz ela pensar. Basta. “Royal Straight Flush” . Nada é mais interessante do que raciocinar, uma centena de dúvidas, pensamentos, “uma provocação de estranhamento”, “uma alegria no dia”, é como a arte, é como a poesia, é como uma intervenção, lembra?
Tu és antimonotonia, que espanta o tédio, inspira loucuras, me liberta, faz eu atravessar a rua, tu és arte e poesia, és uma intervenção na calçada, é algo que faz modificar meu dia, tu me faz pensar... E isso... Isso sim é um encantamento.
E como já dizia a Martha: “Esses são os melhores amores...”
“Você sonhava acordada, um jeito de não sentir dor, prendia o choro e aguava o bom do amor”
Eu só conheço mulher louca. Pensa em qualquer uma que você conhece e me liga se ela não tem ao menos três dessas qualificações: exagerada, dramática, verborrágica, maníaca, fantasiosa, apaixonada, delirante. Pois então. Também é louca. E fascinante.
Nossa insanidade tem nome: chama-se Vontade de Viver até a Última Gota. Só as cansadas é que se recusam a levantar da cadeira para ver quem está chamando lá fora. E santa, fica combinado, não existe. Uma mulher que só reze, que tenha desistido dos prazeres da inquietude, que não deseje mais nada? Você vai concordar comigo: Só sendo louca de pedra.”
Ela é rude, mas aprendeu com o tempo que todos têm seu valor.
Ela é simples, no jeito de se vestir. No jeito de calçar os sapatos. No modo como usa seu all star velho e amarra os cadarços com lentos lacinhos.
No entanto, mesmo assim, ela é tão sofisticada. Discursa tão bem e tão bonito. Convence qualquer um. De suas loucuras, de seus temores.
É intensa. Profundamente enriquecedora. Culta. Inteligente.
Uma mulher do século XXI, com os princípios de uma princesa medieval.
Ela é meu cérebro. Meu ponto de partida e de chegada. É minha irmã. Minha cúmplice. Minha consciência. Minha festa. Meu alvoroço. Meu silêncio.
São tantos os vocábulos que te definem. É tão profundo meu sossego quando penso em nossa amizade.
Tu és uma mãe. Uma filha. Um livro. Um copo de leite. Tu és um abraço apertado, uma alma que entende minhas loucuras, meus fascínios, minhas aventuras, meus erros e meus acertos. És única.
Te admirar se tornou um hábito. Desde as primeiras poesias que escrevias na nossa infância. Já eras tão decidida, enquanto eu mal sabia o que eram rimas. Agora és uma futura jornalista, e eu, eu que mal imaginávamos em uma faculdade. Dou-me de cara com o tempo ultrapassando todas as barreiras.
É mais uma fase que estamos juntas. E mais. Muito mais. Somos o exemplo perfeito da cumplicidade, da amizade verdadeira, do afeto, do carinho. E, posso sim, me gabar disso.
Fazes 18 anos... E um silêncio toma conta das minhas letras. Eu mal sei onde termino e tu começas. Sei exclusivamente que somos a dupla exata. Com muitos sorrisos, muitas histórias para contar aos nossos filhos – que serão primos de sangue imaginário -, com muita sorte, com muito charme, muito xuxexo, e claro, muito sarcasmo. Afinal, o que seria de mim sem as tuas gargalhadas.
Esse é o nosso tempo. Essa é a nossa juventude. E agradeço aos céus, por alguém ter feito meu caminho cruzar com o teu, amiga.
Eu te amo muito
Um beijo enorme e um abraço de urso, daqueles.
